Голова моя - темный фонарь с перебитыми стеклами,
С четырех сторон открытый враждебным ветрам.
По ночам я шатаюсь с распутными, пьяными Феклами,
По утрам я хожу к докторам.
Тарарам.
Саша Черный
Ты знаешь сам, мне нужно немного -
Хотя бы увидеть весну;
И я не знаю, зачем мне привесили груз,
Который тянет ко дну.
БГ
Ну вот, опять. Голова кружится. Не просто кружится, а кружится до полнейшей потери ориентации в пространстве и ухода земли из-под ног. И всё это какая-то подлая химия. Что-то внутри изменяется. Потому что не можешь как-то абстрагироваться и считать, что всё это фигня. Ну в крайнем случае свалишься где-нибудь посреди улицы, которая находится посреди чужого города... Что нельзя к себе относиться так серьезно... Что плюнуть и растереть. Что...
Не получается не мандражировать, не глотать слезы, не подавляются волей приступы паники. Дорогая редакция.
Хочется только яду.
А главное, всё равно не объяснишь тому, кто не испытал это на себе.
Голова кружится? Делов-то.
Да и зачем объяснять?
Короче. Началось.
Но ведь если химия, должна же быть на нее другая химия... Волшебные таблетки...