Провинциал в столице

[Diletant]

Пожалуй, я себе тег заведу такой, как заголовок поста.
У меня всё же культурошок на культурошоке здесь.

Ух, как я сегодня ехала на работу!!! Просто труба.
Всё-таки ничто меня не разубеждает, а всё больше убеждает в том, что житие в Москве — весьма экстремальное удовольствие.
Значит, маршрут мой из дома на работу пролегает от ст. метро Юго-Западная до ст. метро Калужская. Между этими станциями курсирует одноименная маршрутка.
И вот, сегодня на РУДН в маршрутку зашли двое. Вроде бы незнакомые друг с другом и вроде бы поодиночке. Один даже через другого передал деньги за проезд, и тот спросил его, типа, за сколькерых передаете?
Но были они чем-то неуловимым очень похожи. Притом, что один имел чисто славянскую, хотя и несколько дегенеративную внешность, а второй был внешности татаро-монгольской. И вот этот (совсем молодой, но очень крепкий) татаро-монгол сидел на переднем сидении (это газель) – не том, что рядом с водителем, а том, что в «основном салоне» – спиной вперед.
И вот на каждой остановке каждой выходившей даме он типа помогал выходить. Бросался предупредительно открывать дверь, но делал это так неловко, что дамы всё время застревали, и у дверей происходила такая достаточно долгая заминка. Одна барышня даже головой стукнулась при выходе, причем очень звонко (видимо «ввиду отсутствия наличия» содержимого, но это я так).
И, значит, что-то во мне не оформившееся в слова, решило, что я не буду выходить напротив института, а доеду до конечной (т.е. пол-остановки вперед). Совсем уж это было как-то омерзительно. Я же мотивировала это себе тем, что полезно ходить пешком хоть сколько-нибудь.
И вот, доезжаем мы до Калужской. Маршрутка почти полна. И кроме этих двоих все женщины. И видимо мысли у всех примерно такие же, как у меня, и выходить никто не спешит. Ждут, пока этот татаро-монгол выйдет. Тем более, что к двери он ближе всех.
И он делает с дверью что-то неуловимое, и ее заклинивает. И всё. Дверь не открывается, мы все как в мышеловке сидим в салоне. Он, конечно, охает, ахает, машет руками и говорит: как же так, что же делать, выпустите нас отсюда! Я сижу на одном из задних сидений, – тех, что стоят боком. Девушка с соседнего сидения наклоняется ко мне и шепчет: они вытаскивают кошельки. Следите за вещами. И я удивляюсь, как такая простая мысль не пришла мне в голову самой. И думаю, что наверное не одна вышедшая раньше дама не досчиталась потом чего-нибудь.
И вот, этот татаро-монгол начинает очень правдиво симулировать панику, он мечется по всему салону, заглядывает во все окна, наклоняясь при этом очень низко прямо над сидящими. Девушка, предупредившая меня, успела предупредить и остальных и быстро пересела подальше в угол. И сзади я осталась одна. И вот, я сижу, вцепившись в рюкзак, точнее, обняв его, просто даже стиснув в объятиях. А этот хмырь уже движется ко мне и говорит: надо попробовать открыть задние двери, и становится так (хоть я от задних дверей на очень приличном расстоянии), что тянется к ним исключительно через меня. Чуть не улегся на меня. И при этом загораживает свои руки от меня сумкой.
Ну… Я же тоже дура знатная. «Предупрежден, значит, вооружен».Я-то понимаю, что рюкзак у меня под полным контролем. Я не только держу его очень крепко и контролирую все замки, я еще и смотрю на него. И я даже с интересом думаю, чего же он будет делать. Но интерес быстро угасает, потому что больно уж противно. И я говорю (чего в принципе себе не позволяю): молодой человек, отодвиньтесь от меня немедленно. Он делает вид, что я вообще ничего не сказала, и не меняет позы. Лицо при этом очень сосредоточенное. Я отталкиваю его рукой. Он говорит: глядя, конечно, вовсе не на меня, а на задние двери: нет, и эти никак не открыть! Что ж мы тут замурованы? Начинает заламывать руки и бежит вперед. Водитель при этом всячески пытается открыть дверь, но она не поддается. Водитель в страшном недоумении. Все сидят очень напряженно. Один из хмырей «контролирует ситуацию», второй продолжает изо всех сил «наклоняться» над жертвами, заглядывая в окна и хватаясь за ручки.
И делает второй заход ко мне. И опять нависает надо мной, одну руку я вижу, другая по-прежнему заслонена его свисающей сумкой. Но я ведь чувствую рюкзак и он мне виден весь. Отстраняю его вновь. Всё это начинает угнетать… Дверь наконец-то раскрывается. Все выходят. Я выхожу, чувствуя, как меня всё же трясет. И трясет хорошо. Смотрю на рюкзак… Отделение, где лежит телефон (и наверно логичнее всего держать кошелек) раскрыто где-то на три четверти. Всё внутри у меня вообще замирает. Телефон, слава Богу, оказался на месте!
Но я не понимаю этих чудес восприятия! Ведь я же сидела с рюкзаком в обнимку и не отрывала от него взгляда! Как они это делают???
Гипнотизируют, что ль? Но вроде бы обстановка для этого самая неподходящая.
Пока шла к институту и пыталась утихомирить дрожь, вспомнила еще два случая из своей жизни.<
Первый был в начале 90-х. Тот самый период «первоначального накопления» и «стихийного рынка». Я училась на последних курсах университета.
И вот, не помню уж с кем, пошла на т.н. «толчок» – единственный в Ростове на ту пору большой вещевой рынок. У меня была красная сумка через плечо – предмет моей нешуточной гордости. И вот, прижавши ее к животу, я ходила (толкалась) по рынку, – зачем, не помню тоже. В сумке лежала тетрадка 96 листов (какой-то конспект) и купленный за бешеные бабки "мужской дезодорант импортный". Ух, какая роскошь. Моему нынешнему, а тогда даже не будущему мужу. Самое ценное было в тетрадке: 5-дюймоваядискета, которую мне дали на время для работы над дипломом! А может, даже 3,5-дюймовая… (Ага, значит, это пятый курс был!)
И вот, выхожу я с рынка, так ничего больше и не купив… Смотрю на сумку… А по ней – по фасаду, ближе к одному из боков снизу доверху идет разрез – резали в основном заточенными монетами. И "дезодоранта импортного" нет как нет. Ох, как я расстроилась… Но зато тетрадка с дискетой были на месте!
(Это еще не история – только преамбула).
А история вот. Сумку я дома очень аккуратно зашила и продолжила ее носить. И где-то неделю спустя ехала я в набитом троллейбусе, опять прижимала сумку к животу и думала: вот теперь-то никто у меня ее не порежет! Стреляного воробья на мякине не проведешь! (Не знаю, почему я об этом именно тогда подумала, но факт остается фактом). Вышедши из троллейбуса я увидела абсолютно такой же разрез с другого бока, расположенный четко симметрично относительно первого. Снизу доверху!
Не помню, взяли ли что-то… Но вот сомнения в собственных органах чувств меня не оставляют с тех пор.
А еще я как-то вот так пообщалась с цыганкой. Была уже вполне себе взрослая. Дочь имела… Про цыган всё знала… И вот, иду я себе на работу. (Работала я тогда в АзНИИРХе). А там в одном месте цыгане промышляют достаточно часто. И вот, иду я… Скучно мне. Кроме того, в кошельке два рубля (тогда это еще те рубли были, но всё равно, деньги небольшие). И навстречу цыганка, типа, "молодая, красивая, куда, спешишь"? И я думаю, ну вот, остановлюсь я, и что? Ну больше двух рублей всё равно ведь нету у меня. Чем я рискую? Хоть попробую, действует на меня или нет. Дальше не помню. Помню, как меня резко дернули за руку (там спуск к Дону достаточно крутой) и какой-то незнакомый мужчина, схватив меня чуть не в охапку, потащил вниз, приговаривая, жить, что ли надоело? Вслед нам неслись проклятия.
Такие вот чудеса восприятия…
И вот знаете, (не в обиду будет сказано, понимаю, что просто не там хожу...) но по моим нынешним ощущениям Москва (по крайней мере, на окраинах, а в центре я не бываю практически) очень близка к Ростову начала-середины 90-х. Ростов мне кажется сейчас гораздо больше цивилизован и европеизирован, что ли. Или это зовется ностальгией?.. ))