Единое не есть сущее, но родитель его, и это — как бы первое рождение, ибо, будучи совершенным, так как ничего не ищет, ничего не имеет и ни в чём не нуждается, Оно как бы перелилось через край и, исполненное Собою, создало иное.
Плотин
***
читать дальшеДень кончился пронзительным закатом
оранжевым, лиловым, красным. К ветру.
Глаза, глядите зорче. Память, помни.
Запомни и смартфон, да только что ты
хранишь в себе? Все пиксели на месте,
и лишь заката нет… Но где во мне он?
Сто восемьдесят тысяч восемнадцать
мне дней сегодня. А закатов сколько
увидела? Из них число какое
запомнила? И сколько же из этих
во мне желанье плакать вызывало,
от скольких вовсе умереть хотелось?..
Как сосчитать… да хоть в уме прикинуть?
Я палимпсест рисую слой за слоем
на памяти, – испытывая чувства,
похожие на те, что были прежде,
но всё ж не те. Единое вбирает
акме мгновений наших, познавая
себя чрез них. Но каждый новый образ
тусклей, мутнее. Губит ли привычка,
гнетет усталость тела ли, души ли...
Мне в детстве рассказали, что смешавши
цвета все вместе, мы получим белый.
Мешала раз за разом. Серо-буро-
малиновый обычно получался.
Теперь же, понимая, как достигнуть
той внешней белизны, я потеряла
под всеми серо-бурыми слоями
доверчивого робкого ребенка,
что был внутри и честно верил в краски.
Была б я просто сломанной фасеткой
в структуре ока мира стрекозиной,
как битый пиксель в покрывале майи,
как лишний бит в чужом программном коде…
Но нет. Я – в ткани бытия прореха,
и сквозь чуть-чуть, на грани осязанья,
с той стороны в реальность дует ветер,
меня повсюду делая изгоем.
Во сне окольные глухие тропы
всё тянутся передо мной как прежде.
Но наяву мне хуже и страшнее.
Единое,
кой хрен тебе во мне?