Град. Град. Град. Град. Град. Град. Град. Град. Град.
Входила я в стены родного вуза под небольшой дождик.
Пока по замковым коридорам, переходам и лестницам добралась до своего третьего этажа, вся улица была уже заполнена прыгающими белыми шариками, которые сыпались-сыпались-сыпались барабанной дробью с черного неба...
Подбежали к окну, открыли, наплевав на лежащие и стояшие на подоконнике пачки только что описанных контрольных и курсовых.
Высунулись. Задышали.
Заулыбались.
(А вообще, вредно читать русскую литературу. Это всё "Виктор Вавич"... Хочется писать и писать что-то пронзительное, рефлексирующее, не имеющее никакого смысла, но тем не менее смысложизненное... Нет. Всё же русская литература в этом плане стоит особняком, и никому за нами по этой части не угнаться)))
Главное, не люблю этого... Но ничего не поделаешь.