Знаете, уже давно хочу написать что-нибудь разумное-доброе-вечное, но видимо всё уже посеяла.
Впервые в жизни остро почувствовала, что "старею", сиречь, "мудрею", а еще более точно: наконец-то обогатилась жизненным пофигизмом, рядящимся в маску толерантности.
Вот раньше все эти годы я ненавидела восьмое марта.
Всеми фибрами души.
Причем, это была ни в коем случае не поза, не демарш, не пощечина общественному вкусу, не активная жизненная позиция — ничего подобного. Я испытывала обыкновенную острую тоску одинокого человека, который тяготится одновременно непривычным и ничем не заслуженным вниманием, и привычным, хотя и тоже не заслуженным пренебрежением.
Это вовсе не значит, что я одинока — "в физическом смысле" и может, даже, в "метафизическом". Речь тут скорее идет о сферическом коне в вакууме, никакого отношения к жизни не имеющем.
Одним словом, праздник этот был мне ненавистен.
А теперь вот как-то нет.
Не хочу сказать, что он мне радостен.
Хочу сказать только, что если ты вдруг оказался не в своей тарелке, не на своем празднике жизни, это ведь не повод... Ни для чего не повод. Не повод даже для того, чтобы, как любой благородный муж, подвергнуть себя внутреннему анализу.
Воот.
А мораль отсюда такова: горчица — это минерал огромной взрывчатой силы.
То есть это первое из восьмых март, в которые я не подвергла себя внутреннему анализу по причине того, что мне этого не хочется.
О, признак упадка!