Дилетанту нельзя расслабляться.
То есть у меня, кажется, только два возможных состояния: либо я пашу, а потом подыхаю от усталости, либо я перестаю пахать, и тут же меня заключает в свои объятья очередной экзикризис. Если моя голова не занята ничем, она начинает искать смысл жизни. Смысл, как правило, прячется гораздо успешнее... Найден не был ни разу...
Короче, тоскливо, тревожно, муторно и ни капли не хорошо...
Кто вставил мне такие мозги? Кого благодарить? Нежто себя саму?